Двумя монетами,
потными, липкими,
в кулаке улыбкой
спрятать
сегодня — пятое,
среду,
притворившуюся
вторником.
Дворник
под подоконником,
следуя сюжету,
жертвует:
костру — листья,
огонь — дыму,
и мне бы влиться,
да ребра вынуты,
выгнуты шпалами
под рельсы осени.
Небо бусины теряет
разменные.
Звенят об пол, об стену, об
балки потолочные.
Монистом прострочены
мысли дворика;
в оспинах листьев.
Осень
меня подметает
чисто.